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    佐拉翻书的速度不知不觉快了。

    伯格在脚边发出不满的叫声，大概是嫌她换坐姿的时候踩到了它的尾巴。

    佐拉低头看了它一眼，没有像平时那样骂它，只是把脚往旁边挪了挪。

    雨还在下。

    收音机里的民谣播到第三遍了，佐拉完全没有注意到。

    书里的时间线在往前推，那里的人像蚂蚁一样在泥里打滚。

    修窑洞，砌砖墙，用牲口一样的力气把一个个日子从地里刨出来。

    没有人哭。也没人喊累。

    他们嚼着最粗砺的粮食，弓着被生活压弯的脊梁，在贫瘠得连草都不长的土地上，一步一步把日子往前挪。

    佐拉的呼吸比半小时前沉了许多。

    她发现自己分不清了。

    书里在黄土窑洞前蹲着吃饭的农民，和记忆里在弹坑边分食罐头的萨拉热窝邻居，面孔在火光中彻底重叠。

    同样是破碎的世界。

    同样是被剥夺了体面的人。

    同样是在咽下苦涩后，死死撑直的腰板。

    隔着几千公里的山川河流，隔着完全不同的语言和肤色，她在这本书里闻到了一股熟悉的味道。

    不是苦难本身的味道。

    是苦难底下那层东西的味道。

    倔。

    窗外的雨不知道什么时候停了。

    收音机终于受不了持续工作的压力，发出沙沙的电流声。佐拉扭头看了一眼墙上的挂钟。

    凌晨两点十七分。

    她愣了一下。

    这比她平时的熄灯时间晚了整整四个小时。

    在过去的二十多年里，她从来没有打破过自己定下的作息规矩。

    哪怕是围城战最激烈的那些夜晚，炮弹落在三百米外，

    她也会在十点钟准时把蜡烛吹灭，躺在床上闭眼。

    今夜是唯一的例外。

    佐拉把收音机关掉，走到厨房里倒了一杯凉水灌了两口，又走回来，重新坐在沙发上。

    蜡烛已经烧去了大半截，烛泪沿着铜制烛台的边缘凝成了琥珀色的一圈。

    她继续翻。

    不是因为不困。

    她的眼睛已经酸涩得厉害，老花镜的鼻托在鼻梁上压出了两个红印。

    但她停不下来。

    那种被文字钉住的感觉，她以为自己这辈子不会再有了。

    破晓前最黑的那段时间过去了。

    窗棂上开始浮出一层灰白色的光，雾气从山坡上慢慢涌下来，把远处那片白色墓碑的轮廓模糊成一团。

    佐拉翻到了小说的最后几章。

    孙少安累垮了，孙少平伤了。

    那些在泥土里拼命挣扎了几十年的人，没有等来什么逆天改命的奇迹，也没有人从天上伸出手拉他们一把。

    他们只是咬着牙，一口一口把苦嚼碎了咽进肚子里，然后抬头，看了一眼天。

    天还是灰的。

    但他们的脊梁还是直的。

    读完正文最后一行的时候，佐拉的手指在纸页边缘停留了很久。

    她感觉有什么东西在胸腔里撞，一下，一下，沉闷地撞着肋骨。

    说不上来是什么。

    很重，又很烫。

    习惯性地，她往后翻去。

    法文版的译者后记占了两页。

    翻译的笔触比正文花哨得多，引用了大量欧洲评论家的观点，

    说这部作品是“东方现实主义的巅峰之作”，

    又说作者“见深”是近年来最令人惊叹的华夏文学现象。

    后记的末尾，译者提到了一件事。

    “作者见深在全书终稿的最后一页留下了一段手写寄语，出版方执意将其原样保留。

    这段文字在翻译审校期间，
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